Iguazú Mercuriana on-line

Puedes leer todos los contenidos de Iguazú Mercuriana en la siguiente dirección:

www.idazki.net/mercuriana

Próximante colgaremos también la versión en pdf para que te las descargues entera.

Esperamos que la disfrutéis.

VIII edición de la Semana de la Poesía. BilbaoPoesía 2007

A partir del 15 de octubre, y hasta el día 21, se celebra en Bilbao la VIII Semana de la Poesía. El lugar principal de encuentro será la biblioteca de Bidebarrieta (c./ Bidebarrieta 4) y allí se podrán conseguir ejemplares de Iguazú Mercuriana.

El programa es bastante interesante, destaca la presencia de Hector Alterio con un recital el jueves 18. (Sería genial si él llegase a leer Iguazú).

Más información en Bilbao.net. Y aquí el programa completo en pdf.

Iguazú Mercuriana

Ha nacido Iguazú Mercuriana. Éste es el nombre con el que hemos decidido bautizar al Iguazú n.20, que de forma excepcional, estará dedicada sólo a Poesía, para celebrar un número con el que ni siquiera nos atrevíamos a soñar allá por 1996 cuando fundamos esta revista.

En breve anunciaremos cómo y dónde conseguirla. En principio, habrá puntos de distribución en Bilbao, Vitoria, San Sebastián, Madrid y Barcelona. Y en Cuenca, que también existe.

Adelantamos aquí el poema que cogemos prestado, con su permiso, a Belén Reyes, y convertimos en Poema Editorial:

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE MERCURIO

A Amparitxu, a Gabriel.

Yo sé que es vida esto que se mueve
entre estas venas rotas y cansadas.
No hay célula que tienda a resistirse.
No quiero ser inmune a nadie, a nada.

Yo sé, porque me duele cuando escribo,
que Amparitxu se acuerda de Celaya.
La poesía es un arma cargada de mercurio,
a casi todo el mundo se le escapa.
Y no sé por qué insisto en estos tiempos,
se nos van los poetas en silencio,
y luego el homenaje-navajada.

Hago trenzas de versos, me despeino.
Cuando se hace un milagro hay que dar caña.
Yo sé que es vida esto que se mueve
entre estas venas rotas y cansadas.
La poesía es un arma cargada de mercurio,
—hay una minoría que la atrapa—.
Los demás que se apañen con la nómina,
con el vídeo, la coca, o la esperanza.

Preludis

[ Sara Guasteví ]

Mentre plou pols i es desafinen els pianos a les cases on n’hi ha. Mentre l’oli s’escalfa al foc i els iogurts caduquen a la nevera. Mentre l’àvia s’adorm a ritme de pèndol al balancí. Mentre el tren marxa tan lluny com pot però sempre arriba al mateix lloc. Mentre la sola de les sabates es perd lentament per carrers i més carrers. Mentre el te fa un romanç d’amor als llavis. Mentre la calor s’insinua al cos i el despulla, però mai del tot. Mentre el desig és una ditada de mel i hores. Mentre.

Tot són preludis lliures.

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Sargir

[ Joan Elias ]

La nit neguiteja els arbres,
calla el silenci.

Cel immens,
immens,
hora barda,
vora mar.

Per la memòria humil dels tendres camins de fang,
passeig de llavis i naufragis,
gest i cendra, la venjança sagitària.

Càlides màscares dels vells mons,
certituds de ritual incrèdul
on trepitjo les dates funàmbules
i sargeixo tots aquells silencis.

Esmolada fosca, poruga de vestigis,
on tremolo sencer en bocins d’infantesa
sota la lògica perversa dels estels.

Ahora

[ Raúl Muñoz ]

Ahora, en esta hora calma de cojines calientes
y cortinas supuestas en el vacío,
de vientos feroces y cementerios viejos creciendo
a lo lejos por donde juegan niños y crecen flores,
de noches al fuego y humos al cielo que antes de
partir secan mirandas y construyen pasados que
nunca existieron,
de arboledas secas que se queman como se quemaron
pueblos en un tiempo tan lejano que aún lo recuerdo,
así como se perdieron ancianos en laderas desiertas,
olvidados en un pueblo sin rostro,
poetas levantando armas y escondiendo letras,
generales tensando sogas y firmando sentencias,
campesinos ordeñando vacas y cavando tumbas,
mozas lavando trapos y pariendo hijos,
soldados de paja haciendo las maletas y trazando rutas,
perdedores imaginando quimeras y pisando fango.
Pero ahora, en esta hora calma de tiempos sin remedio
y memorias que apenas se recuerdan,
de voluntarios que se atreven a desenterrar las letras que
alguien enterró junto a su propio cuerpo,
que se brinda por años decenios o centenarios sin que
las copas por quienes se festeja puedan saborear su propio aliento,
y que los hijos de los hijos que cruzaron desosegados fronteras
para no volver ni en esta vida ni en ninguna se cuelgan medallas
creyéndose héroes nadie sabe de qué.
Sólo ahora, en esta hora calma en que nuevas guerras nos
acechan indiferentes o perplejos,
se enfrían cojines que estuvieron calientes y
se disipan vientos viejos,
pero siguen creciendo firmes cementerios a lo lejos.

La verdad de los perros y los gansos

[ Ignacio Escuin Borao ]

Los perros tienen ese algo que les hace
comprender que cada bienvenida ha de ser la
más especial y cada adiós el más desesperado,
el más triste. La verdad de los perros es vivir
cada instante como el único instante, la verdad
que también comparten los gansos, estos por
no ser capaces de más. Perro y ganso
me siento, perro y ganso soy al mismo tiempo.
Perro y ganso en cada calle y al soportar el
peso, el peso del aire y del agua en mi cuello,
el peso cien veces, mil veces, mil doscientas
veces tu peso sobre el mío. La verdad de los
perros y los gansos es aquella que instruye
sobre alterofilia, sobre cómo levantar a cada
instante el peso del agua, el peso del aire.
Perro y ganso por lo simple y lo primario,
perro y ganso los dos en uno. Vivir así es más entretenido (y valiente, creo).

Bajo el denim lavado de mis vaqueros Helmut Lang

[ Sonia R. Fides ]

Cómo decir de pronto:
tómame entre las manos,
No me dejes caer. Te necesito:
acepta este milagro.
(Julia Prilutzky)

París ha perdido dos sombras a las cinco en punto.

Tu cuerpo y mi cuerpo permanecen boca arriba.
Somos dos ahogados que respiran
en asientos contiguos del aeropuerto Charles de Gaulle.

Todo termina cuando el futuro pronuncia nuestros nombres
a través de la pantalla del teléfono móvil.
Trato de hacer el amor con el presente
bajo el denim lavado de mis vaqueros Helmut Lang,
pero el avión ya ha dado la orden para que sus motores bailen
y ningún tren de aterrizaje es tan fuerte como para sostener la pena
si la pena decide ejercer su potestad como bisílaba.

Los gatos le han prestado sus ojos,
su mirada calienta nuestras articulaciones.

Las manos se reconstruyen
-mientras colocas sobre tu dedo
lo que nos convierte en mártires con las tarjetas de embarque en regla-
Los oídos revientan de susurros
pero el silencio, gobernando nuestras repletas copas de martini,
me suplica que ejerza como sorda
cuando nuestro equipaje esté sobre la cinta transportadora.

Por eso no me ha quedado más remedio
que colocar el azar en tu maleta de mano.
Necesitaba el mejor método indirecto para formalizar cualquier despedida.